De vuelta a las ramas — Parte Dos
Cuando A. B. Simpson reunió a los primeros creyentes en pequeños grupos de comunión en 1887, no los llamó iglesias. Los llamó ramas.
En aquel momento, la razón era principalmente práctica: era una manera de reunir a personas de distintas denominaciones sin competir con la congregación a la que ya pertenecían. Pero la palabra que eligió tiene más peso del que quizá él mismo percibía. “Rama” no es una palabra neutral en las Escrituras. Pertenece a una de las imágenes más antiguas de la Biblia y, una vez que la ves, ya no puedes dejar de verla recorriendo toda la visión de Simpson para la Alianza.
No una iglesia. Una rama.
Jesús lo dijo claramente: “Yo soy la vid verdadera… ustedes son las ramas” (Juan 15:5). La mayoría de nosotros escucha estas palabras como una expresión devocional individual: yo permaneciendo en Jesús, una rama a la vez. No hay nada malo en escucharlas de esa manera. El problema es escucharlas solamente de esa manera.
En las Escrituras de Israel, la vid nunca se refería únicamente a la vida espiritual de una persona. Era una imagen establecida para todo el pueblo del pacto: la vid del Salmo 80 sacada de Egipto, la viña arruinada de Isaías, la vid escogida de Jeremías que se volvió silvestre.
(Si la propia palabra “Israel” plantea preguntas aquí, he escrito más acerca de cómo la Biblia define realmente a este pueblo.)
Cuando Jesús se llama a sí mismo la vid verdadera, está diciendo: Yo soy aquello que Israel siempre fue llamado a ser, y estoy reuniendo un pueblo cuya vida entera fluye ahora de estar unido a mí.
Hay además una segunda dimensión, y es particularmente interesante. Mateo nos dice que Jesús creció en Nazaret para que se cumpliera lo dicho por los profetas: “Será llamado nazareno” (Mateo 2:23). Durante siglos los estudiosos se han preguntado a qué profecía se refiere Mateo, y una de las mejores explicaciones resulta ser un juego de palabras.
Natzeret, el nombre de la ciudad, hace eco de dos palabras hebreas a la vez: netzer, el “retoño” que Isaías prometió que brotaría del tronco de Isaí (Isaías 11:1), y notzrim, “vigilantes” o “guardianes”, aquellos que Jeremías dijo que un día llamarían a Israel a regresar (Jeremías 31:6).
Jesús de Nazaret es ambas cosas: retoño y vigilante, creciendo desde un pueblo aparentemente insignificante cuyo propio nombre llevaba escondida una promesa.
Por eso, cuando a los primeros creyentes se los identifica como “la secta de los nazarenos” en Hechos 24:5, el término no aparece simplemente como un insulto surgido de la nada. En un solo nombre aparecen el pueblo del retoño y los vigilantes: la familia de Jerusalén, los propios parientes de Jesús, llevando su vida hacia adelante como un brote lleva consigo la vida de una antigua raíz.
Injertados, no fundadores
Si Juan 15 le dice a la rama de dónde viene su vida, Romanos 11 le enseña cómo debe comportarse.
Pablo toma la misma imagen y la dirige a todo creyente no judío, con ternura pero también con firmeza: eres una rama de olivo silvestre, injertada —contra naturaleza y solamente por misericordia— en un árbol que ya llevaba mucho tiempo creciendo antes de que tú llegaras (Romanos 11:17, 24).
Luego viene la advertencia que Pablo claramente esperaba que sus lectores necesitaran:
“No te jactes contra las ramas… no sustentas tú a la raíz, sino la raíz a ti” (Romanos 11:18).
Vale la pena detenernos ante lo extraña que realmente es la imagen de Pablo. Los agricultores de olivos de su mundo normalmente injertaban en la otra dirección: ramas buenas sobre árboles silvestres para mejorarlos.
Pablo invierte deliberadamente la imagen.
La inclusión de los gentiles no fue una mejora que nosotros aportamos al árbol. Es una misericordia que, según el orden natural, no tendría que haber ocurrido, pero que nos fue concedida de todos modos.
Hay además una hermosa nota al pie de esta misericordia que ni siquiera aparece directamente en el texto de Pablo, pero que permanece justo debajo de él.
Shavuot, la fiesta que ahora se recuerda como el día en que Israel recibió la Torá, tiene también otra antigua asociación: tradicionalmente es el día en que se lee el libro de Rut.
Una mujer moabita —tan “rama silvestre” como se pueda imaginar— fue injertada tan profundamente que llegó a convertirse en bisabuela del rey David (Rut 4:17–22), entrando en la línea familiar generaciones antes de que el retoño de Isaías brotara siquiera del tronco de Isaí.
La gracia ya estaba obrando mucho antes de que la promesa necesitara ser defendida.
Pablo insiste además en que las ramas naturales tampoco han sido descartadas.
“Poderoso es Dios para volverlos a injertar” (11:23), y “los dones y el llamamiento de Dios son irrevocables” (11:29).
Por eso la rama silvestre vive sosteniendo dos realidades al mismo tiempo: asombro porque alguna vez fue incluida y respeto hacia las ramas junto a las cuales fue injertada.
Nada le pertenece por derecho propio.
Todo lo que tiene lo recibe de la raíz.
No corten los brotes
Existe una antigua historia rabínica acerca de un brillante maestro, Elisha ben Abuya, que se alejó tanto de la fe de sus padres que la tradición lo recuerda con una expresión estremecedora: “cortó los brotes.”
Arrancó las plantas jóvenes del propio jardín de Dios.
La frase llegó a convertirse en una manera rabínica de describir una de las peores formas de traición teológica: separar algo vivo de la raíz que le había dado vida.
Me atrevería a sugerir, con cierta cautela, que el supersesionismo —la antigua costumbre de suponer que la Iglesia simplemente reemplazó a Israel— es la versión cristiana de cortar los brotes.
Rara vez se hace con intención maliciosa. Pero debajo de esa idea se esconde algo que no aceptaríamos en ningún otro lugar de nuestra teología: como si un Dios hubiera plantado a Israel y después otro Dios, distinto y sin relación con aquel pueblo, hubiera fundado la Iglesia.
Hay solamente un Dios, un jardín, una raíz y una misma savia recorriéndolo todo.
Proteger esta realidad no constituye una declaración política acerca del moderno Medio Oriente.
Es simplemente permanecer fieles a la confesión más antigua que Israel ha proclamado.
Simpson ya lo sabía
Y aquí están las buenas noticias: los propios instintos de Simpson, cuando los leemos cuidadosamente, ya apuntaban en esta dirección.
Hablaba constantemente de “Cristo en ustedes”: no simplemente Cristo muriendo por nosotros, sino Cristo viviendo su propia vida a través de nosotros, como la savia que sube por una rama.
Leía toda la Biblia hebrea como lo que él bellamente llamó un “alfabeto” del evangelio: Moisés, el tabernáculo, el maná, la roca; no como historia muerta, sino como letras vivas que iban deletreando al Mesías antes de su llegada.
Y Simpson insistía en que la “antigua fe” de la Alianza nunca consistió en poseer la institución correcta.
Significaba pertenecer a una larga y dispersa línea de testigos fieles que mantuvieron el evangelio en el centro cuando los sistemas que los rodeaban no lo hicieron.
(Pablo, desde el otro lado de esa misma lucha antes de Damasco, entendía perfectamente lo que costaba defender aquel centro.)
Y quizás lo más revelador sea esto: la primera estrategia misionera de la Alianza colocó la evangelización del pueblo judío en primer lugar, no como una curiosidad de la profecía, sino como una cuestión de orden del pacto.
En la reunión anual de 1912, Simpson abrió los informes misioneros con Palestina, llamándola “el orden divino”, antes que cualquier otro campo misionero del mundo.
Entendió correctamente la secuencia, incluso sin tener acceso a todo el trasfondo hebreo que hoy tenemos a nuestra disposición.
Y aquí es donde el lenguaje de Simpson acerca del “Rey que Viene” realiza su verdadero trabajo.
Nunca tuvo la intención de convertirse en un gráfico que descifrar ni en una cuenta regresiva que calcular.
Era un llamamiento.
Era una manera de decir que la historia tiene una dirección, que las naciones importan y que vivimos ahora en la tensión entre el Rey que ya vino y el Rey que viene para completar la obra.
Esa tensión fue lo que envió a hombres y mujeres hasta los confines de la tierra.
Y todavía lo hace.
Podemos ver este mismo patrón vivo en la historia de la Alianza, no solamente en su teología.
Michele Nardi, uno de los primeros creyentes italianos alcanzados por este mismo testimonio de Palabra y Espíritu, nunca abandonó su propio púlpito presbiteriano. Sin embargo, las ondas producidas por su vida ayudaron a sembrar un movimiento pentecostal que echó raíces tan lejos como Brasil y que finalmente regresó nuevamente a su propia Italia.
Nadie planeó aquello.
Eso es lo que significa ser un pueblo enviado: producir fruto mucho más lejos de donde el sembrador llegará alguna vez a verlo.
De vuelta a las ramas
Nada de esto exige que la Alianza importe una pila de nuevo vocabulario hebreo y lo llame renovación.
Es mucho más sencillo.
Se trata de reconocer lo que ya somos, una vez que nuestros instintos más profundos son leídos de la manera en que las propias Escrituras los leen.
Somos ramas:
ramas silvestres injertadas por misericordia,
reunidas por la propia voz de Dios,
y enviadas como testigos de esa misma misericordia.
Eso no es nostalgia
Es un llamamiento.
La raíz nos sostiene.
Cristo vive en nosotros.
El Espíritu nos envía.
Y las naciones todavía esperan a un pueblo que recuerde que se le mostró misericordia; un pueblo dispuesto a ayudar a proclamar:
¡Que vuelva el Rey!
Oye, Israel: el Señor nuestro Dios, el Señor uno es.
