Mirando más allá de los sistemas teológicos
y volviendo a la revelación y la misión
“Todo esto lo he hecho por ti; ¿qué has hecho tú por Mí?”
“Y sucedió que, puesto el sol y ya oscurecido, apareció un horno humeante y una antorcha de fuego que pasaban entre los animales divididos.”
— Génesis 15:17
Ecce Homo
Dios no inventó el pacto para administrar a la humanidad.
Él se ató a Sí mismo.
Él pasó por la sangre, no Abraham.
Él se hizo responsable del futuro de la promesa, incluso hasta la muerte.
Él pasó por la sangre, no Abraham.
Él se hizo responsable del futuro de la promesa, incluso hasta la muerte.
“Ten por cierto… que tu descendencia será extranjera… pero Yo juzgaré… y saldrán con grandes riquezas.”
(Gén. 15:13–14)
“En aquel día el SEÑOR cortó un pacto con Abram.”
(Gén. 15:18, literal)
El hebreo no dice “hizo” sino cortó—karat brit.
El pacto comienza en sangre y oscuridad, en el propio acto de auto-obligación de Dios.
Esto no es un contrato legal.
Es jesed ve-emet—amor firme y verdad (Éxodo 34:6)—una herida tomada voluntariamente.
Cuando los profetas hablan, claman desde dentro de esta herida:
“Pero Sion dijo: ‘El SEÑOR me ha abandonado…’ ¿Acaso olvida una madre a su hijo de pecho?… He aquí que en las palmas de mis manos te tengo esculpida.”
— Isaías 49:14–16
El pacto de Dios no olvida, incluso cuando su pueblo sí lo hace.
Él se marca con ellos. Lleva su nombre en su cuerpo.
Y así, cuando aparece el Siervo: “Mas Él fue herido por nuestras rebeliones… el castigo de nuestra paz fue sobre Él, y por Sus llagas fuimos nosotros sanados.”
— Isaías 53:5
El pacto alcanza su punto más profundo no en el Sinaí, ni en David, sino en un madero de ejecución romano, donde el Verbo hecho carne “confirmó las promesas hechas a los padres” (Rom. 15:8).
Allí, la herida queda expuesta.
El Dios que Recuerda en el Sufrimiento
“Se acordó para siempre de su pacto, de la palabra que ordenó para mil generaciones.”
— Salmo 105:8
Los Salmos no celebran la ley como un sistema abstracto.
Cantan la memoria de la misericordia.
El pacto se recuerda no en los tribunales, sino en el exilio, en el anhelo, en la tensión entre el abandono y el amor:
“¿Desechará el Señor para siempre, y no volverá más a ser propicio? ¿Ha cesado para siempre su misericordia? ¿Se ha acabado perpetuamente su promesa?”
— Salmo 77:7–8
La herida del pacto no es el fracaso de Dios—es Su fidelidad frente a la nuestra.
Cuando Isaías toma la voz del lamento, es la esperanza marcada de Israel la que clama:
“Di mi espalda a los que me herían, y mis mejillas a los que me arrancaban la barba; no escondí mi rostro de injurias y escupidas.”
— Isaías 50:6
Esto no es simplemente sufrimiento profético.
Es encarnación pactal.
Israel lleva la herida de la elección.
El Siervo lleva la herida de Israel.
Y sin embargo, la promesa permanece:
“Te he puesto por pacto del pueblo… para sacar de la cárcel a los presos.”
— Isaías 42:6–7
— Isaías 42:6–7
Aquí, el Siervo no es sólo portador del pacto—Él es el pacto.
Él se convierte en la herida.
Se convierte en la atadura.
Se convierte en el fiel en lugar de los infieles.
Y así la herida se hace visible:
“Mirarán a Mí, a quien traspasaron, y harán duelo por Él como se llora por el hijo unigénito.” — Zacarías 12:10
El duelo no es sólo por la pérdida.
Es el duelo del reconocimiento.
Aquel a quien traspasaron es Dios recordando Su pacto de la forma más costosa posible.
Este es el escándalo del pacto:
Hiere a Dios.
Lo ata a un pueblo en rebelión.
Lo ata a un pueblo en rebelión.
Lo expone a la muerte, al rechazo, y aún así habla paz.
Y siglos más tarde, en otro tiempo y lugar, un joven noble se encontraba en una galería de museo en Düsseldorf. Su nombre era el Conde Nikolaus Ludwig von Zinzendorf, un hombre de privilegio y promesa. Criado en la tradición luterana, ya estaba empapado de las Escrituras. Pero no fue un sermón ni un sistema lo que traspasó su corazón—fue una pintura.
Frente a él colgaba una obra de Domenico Feti (a menudo confundida con Holbein), titulada Ecce Homo—“He aquí el Hombre.”
En ella, Jesús aparece azotado y coronado de espinas, mirando desde el lienzo no con acusación, sino con sufrimiento silencioso.
Debajo de la imagen, una inscripción decía:
“Todo esto lo he hecho por ti; ¿qué has hecho tú por Mí?”
No era una exigencia. No era una carga de culpa.
Era la voz del pacto herido.
Zinzendorf recordaría después:
“Le he amado desde hace tiempo, pero nunca he hecho nada por Él. Ahora haré todo lo que Él me pida.”
Y lo hizo.
Fundó el movimiento Moravo, un pueblo marcado no por el orgullo doctrinal, sino por un profundo amor pactal, comunidad, y misión global.
Para Zinzendorf, ese momento no fue una conversión en el sentido moderno. Fue reconocimiento.
La herida se volvió visible.
Y así terminamos donde comenzamos:
“Mirarán al que traspasaron… y llorarán.”
El duelo se convierte en misión.
La herida se convierte en fuente de misericordia.
Y el Siervo—el traspasado—permanece por siempre unido a Su pueblo, incluso en el exilio, incluso en la traición, incluso en el silencio.
Él te ha grabado en las palmas de Sus manos.
